Flash Fictionalz

Havia uma faca enferrujada no meio da poça de sangue que se estendia por debaixo da perna dela até o corpo de um desconhecido próximo deles. O quarto era bastante escuro, mas uma pequena vela de cera de abelha alumiava o cenário violento o suficientemente para o que estava por vir.  - Você...  - Não fala. - Ele disse amarrando o pano sobre a ferida na sua perna. - Poupa energia.  - Não vai, não. - Ela desobedeceu. - Fica aqui comigo. - Isso vai doer um bocado, tá? Mas não tem outro jeito. - Ele deu um nó gentil nas pontas do pano manchado de sangue, e buscou pelo chão um pedaço de um cabo de vassoura quebrado.  - Você vai me deixar sozinha? - Ela perguntou sentindo as lágrimas encharcarem seus olhos e escorrerem pelo seu rosto entre as manchas secas de sangue. - Eu não vou aguentar. Você precisa ficar comigo. Espera aqui junto comigo. - Ninguém vai vir. Não tem ninguém. Só tem a gente. - Ele disse enquanto prendia o cabo num nó atado sobre o primeiro nó. - Isso vai d...

Se eu fosse Ulysses, hoje eu teria visto o desenho perfeito do teu rosto belíssimo esculpido entre as formas das ondas do mar que me mantém tão afastado do teu amor. Teria te visto por um breve instante que me separa simplesmente do próximo momento em que estarei quase morto de saudades, buscando respirar tranquilamente em meio à pior agonia que já senti na vida... Estar longe de ti como um dia Ulysses esteve de Penélope.  Espero que não se incomode de ter a metáfora repetida novamente. Pra ser bem além de verdadeiro, não sei ao certo se metáfora é a figura de linguagem correta. Sei como funciona uma, e sei bem, você sabe. Onde se constrói a sensação de incerteza é por volta da mesma região duvidosa que me diz que o romance narrado por Homero não foi mera ficção, mas sim um ultraje da mais pura realidade já relatada... Um amor tão puro e visceral que fez com que um homem buscasse reunir-se com sua mulher por anos de obstáculos. Se foi real, e eu ouso comparar-me a ele sem, de fato,...

Não sei como foi que Penélope olhou Ulysses quando ele partiu para Tróia. Mas se não tiver sido como ela me olhou hoje quando eu parti, então ouso dizer que entendo mais de mulher apaixonada do que o próprio protagonista de Homero.  Feito o que eu imagino que Penélope tenha vislumbrado seu marido pela última vez antes da sua partida, eu imagino que ela me olhou, e nos olhos dela havia todo um oceano infindável de lágrimas que me foram reservadas pelo seu mais puro e inquebrável amor. É assim o tanto que eu sei que ela me ama... De uma forma que não se acaba. De uma forma que apenas aumenta. De uma forma que só ela e eu é quem sabemos.  Eu havia iniciado este último parágrafo afirmando que não saberia como foi que Ulysses fez pra aguentar tanto tempo longe de Penélope. E seguiria explicando como a distância provoca uma dor no espírito que vai se abrindo feito um poço profundo na alma deixando uma sensação de vazio horripilante. Como ele pode ter conseguido seguir tanto tempo se...